Poema a la ciudad

Aquella manía de permanecer quieta ayudaba.
Irremediablemente, con el paso del tiempo se había vuelto fumadora pasiva.
El tráfico, los cigarrillos y algún suspiro llenaban de humo la plaza.
Un aura de niebla se mezclaba con las luces.
El ambiente de la mañana ocultaba su rostro bajo un manto denso.
Desde niño paseaba por allí.
Nadie mejor que yo sabía cómo se había deteriorado.
Su suelo tenía el aspecto de los pulmones que fuman, día a día,
las costumbres de la ciudad.
Una vez al año, recuerdo sentarme frente a ella y ver cómo el tiempo pasa.
Mientras ella se ahogaba, yo averiguaba qué decir.
Sin embargo, nunca le dije nada.